Ça ne faisait aucun doute : il rêvait. Dans la glace, il retrouvait dix ans envolés, un ventre plat, la peau encore insolente. Aucun litre de bière pour lui creuser les flancs, aucune mention d’un Donald Trump grotesque à la télévision, aucun « wesh » pour ponctuer les phrases de gamins.
Il ne s’agissait pas d’un souvenir. Les souvenirs figent, alors que les rêves bricolent, mélangent des vérités bancales et des morceaux d’ivresse.

Elle était là. Nue comme une nuit d’été. Sa chevelure noire jusqu’aux hanches, sa poitrine offerte comme une promesse, ses jambes croisées comme pour mieux retarder le vertige. Elle dit :
— Mon incorrigible, je suis tellement bien avec toi.
Et soudain, dans cet autre monde, ils étaient heureux. À deux. Ça suffisait.

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