Fiction. (Oui encore et déjà une nouvelle histoire)
Avant l’Amérique — la 66 comme un tuyau d’échappement pour le cœur — il y avait elle.
Lui et elle, enfants terribles, incorrigibles, oui, on se l’était juré en riant trop fort, le genre de rire qui casse un verre. Chacun sa vie rangée, ses horaires, ses mensonges polis… et malgré tout, ce besoin d’aller se brûler ailleurs, clandestins avec l’arrogance des vivants. On s’aimait contre les rideaux tirés, à voix basse, comme on vole une prière.
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